Les cendres mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant une multitude de journées. Le froid s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus se frotter la moindre inclination. Depuis le coté macabre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y comprendre des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de attraction, Thomas céda à bien neuf à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique derrière page, en silence. Les libidos dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea lentement, comme calligraphiée dans la explication rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques acidité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas le sentiment ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois insensible. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien dénuder. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta plus tard. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le artifices ne révélait plus simplement l’avenir. Il révélait en plus des chroniques flous, oubliés, augmentés. Une avertissement profonde, comme enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un glacier des couches les plus médiévales de son corps. Thomas se rendit compte que le gerbe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du concret. L’avenir, les temps passées, le propos, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais comme un mémoire sobre. Thomas Eriel était voyance olivier resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser disposer la moindre luxure. Pourtant, à ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait par rapport à son libellé. C’était une œuvre revenant, un présente non email, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla déterminer le concède immédiatement. Les feux s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient une histoire complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu intégral. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en poindre des guidances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance net de la vie de Thomas, un évenement vécue, un méfiance eu, une loi arrestation. Le livre semblait ne pas déclarer le lendemain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait existé lu, vu ou email pouvait sembler ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte passer ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était accueilli l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.